Мать Тьмы

Он начал без замысла — просто мазок,
Как будто в уме возник образ случайный.
Но что-то мелькало, будто морок,
Видение дымное с ликом печальным.

Он смотрел и смотрел в бездну белых акрил —
И контур на той белизне проступал.
Хоть за этот портрет никто не платил,
Но его сотворить он так страстно желал.

Холст словно звал, обещал и манил,
Сначала — лишь складка, затем — очертание,
И он не жалел — ни покоя, ни сил.
Неважными стали и сон и дыхание.

Он спал у холста и вовсе не ел.
Он слышал лишь шёпот немой в тишине.
И, с каждым мазком, всё больше бледнел,
Истлевала и тень его на стене.

И отражение в безумных глазах,
Той, что с холста на мир взирала.
И крики ночные вселяли страх,
В соседку, что комнату рядом снимала.

Чем дальше — тем больше, стены были немы,
Что было на деле — никто не узнает.
В ту ночь роковую, лишь вопль "Мать Тьмы!"
И вой неземной сны домашних терзает.

И вот — тишина. Последний мазок.
Ни звука, ни шороха... и дождь из стекла.
И удар об асфальт тела глух был, как рок
И алая жизнь из него истекла.

И во взгляде его во смерти застывшем,
На губах, что навеки остались немы,
Образ той, что шептал он мгновенье чуть слышно,
На исходе своём, исчезая: "Мать Тьмы..."