Чужие стихи, как чужая душа — потёмки.
Бывает, читаешь,
Но так и не можешь понять.
Случается — выстрел...
Ты тихо стоишь в сторонке...
Стихи — просто бомба,
Но мрачная в них печать.
В них то,
Отчего ты бежишь,
Что ты знать не хочешь, —
Красиво, со смыслом,
Но к чёрной ведёт дыре.
Читая, ты с автором
Будто бы мчишься в пропасть,
И ты повторяешь:
«А надо ли это мне?»
Бывают стихи —
В которых находишь ответы,
Которые словно писали
С твоей души.
И каждое слово —
Штрихи к твоему портрету,
И ты каждой строчке
Готов подарить цветы.
Стихи — это внутренний мир,
Это — берег и волны эмоций,
Чем делишься,
Тем переполнен уже до краёв.
То видится в них пелена,
Заслонившая солнце,
То птиц белокрылых
Красивый высокий полёт.
13.11.2025г.
Что шепчут строки
© Copyright: Оксана Сесина, 2025
Свидетельство о публикации №125111403233
Свидетельство о публикации №125111403233
Рецензии