Навеяно Турниром Поэтов 2025

Кажется давно уже минули времена, когда я. считая себя достаточно грамотным, мог писать критические рецензии к выпускам Турнира Поэтов. Хотя последние рецензии закончились всего в 2024году.
Из прошедших передо мной поэтов  в памяти остался только Бирюков Игорь. остальные мои Избранные- Сергей Шелковый и  Сергей Ковалевский 3, к моему тайному удовлетворению не удосужились там появиться. Потому что уровень турнира продолжает падать и боюсь, что это тренд нашего времени, наших "окаянных"(С) дней.
Но, признаюсь честно, заглядываю в публикации выпусков Турнира, пытаюсь в восторженных рецензиях что-то найти, но... грусть не исчезает.
    Вот на днях исполнился трагический "юбилей" ещё одного Поэта Ольги Берггольц- 50лет ухода. И прочитав её произведение в ФБ, не могу удержаться. чтобы как-то не встряхнуть поэтическую тусовку ТП и напомнить- какой должна быть поэзия. Заканчиваю свою прозу и к стихотворению...

50 лет назад умерла русская поэтесса Ольга Фёдоровна Берггольц (1910-1975).

Нет, не из книжек наших скудных,
Подобья нищенской сумы,
Узнаете о том, как трудно,
Как невозможно жили мы.
Как мы любили — горько, грубо.
Как обманулись мы, любя,
Как на допросах, стиснув зубы,
Мы отрекались от себя.
И в духоте безсонных камер,
Все дни и ночи напролёт,
Без слёз, разбитыми губами
Шептали: «Родина… Народ»…
И находили оправданья
Жестокой матери своей,
На бесполезное страданье
Пославшей лучших сыновей.
… О, дни позора и печали!
О, неужели даже мы
Тоски людской не исчерпали
В беззвёздных топях Колымы?
А те, что вырвались случайно, —
Осуждены ещё страшней
На малодушное молчанье,
На недоверие друзей.
И молча, только втайне плача,
Зачем-то жили мы опять, —
Затем, что не могли иначе
Ни жить, ни плакать, ни дышать.
И ежедневно, ежечасно,
Трудясь, страшилися тюрьмы,
И не было людей безстрашней
И горделивее, чем мы.
За облик призрачный, любимый,
За обманувшую навек
Пески монгольские прошли мы
И падали на финский снег.
Но наши цепи и вериги
Она воспеть нам не дала.
И равнодушны наши книги,
И трижды лжива их хвала.
Но если, скрюченный от боли,
Вы этот стих найдёте вдруг,
Как от костра в пустынном поле
Обугленный и мёртвый круг,
Но если жгучего преданья
Дойдёт до вас холодный дым, —
Ну что ж, почтите нас молчаньем,
Как мы, встречая вас, молчим…