Литература - способ души дышать.
Она не крик. У крика короткий век.
И если боль не в силах сама уйти,
Бумага темнеет, словно окно к зиме.
Мы пишем не о том, что мир жесток,
А о том, как трудно хранить тепло.
О том, что слово может согреть ладонь,
которой к человеку прикоснуться не свезло.
И если кто-то прочтет - почувствует,
Как внутри становится тихо-тихо.
Как будто рядом кто-то зажег свечу
И подвинул свет ближе к твоему имени.
Мы пишем, чтобы не забыть себя
В этом длинном и трудном времени.
И если тени встанут вокруг стола,
Бумага сохранит память нашего бремени.
Для чего мы пишем?
© Copyright: Илья Каравайцев, 2025
Свидетельство о публикации №125111400287
Свидетельство о публикации №125111400287
Рецензии