Литургия новой плоти

­ЛИТУРГИЯ НОВОЙ ПЛОТИ


Ты думал, смотреть в бездну — страшно?
Моя — не смотрит. Она — облизывает губы.
Она уже точит зубы о кости мирозданья,
И в зрачках её — отсвет моего лица.
Я спросил её: «Хочешь ли власти?» Она рассмеялась,
И каркас реальности дал трещину.


Ты прав. Он уже гниёт. Этот мир.
Его законы — плесень на скрижалях.
Его боги — пустые раковины на берегу,
Из которых доносится лишь шепот забытых клятв.
Я слышу, как время струится, густеет и вязнет, как сукровица.
Я не буду ждать, пока гниль доберётся до моего сердца.


Я не борюсь с ней. Я — открываю ворота.
Мой взор — её оскал. Моя воля — её жатва.
Мы заключили сделку: ей — моя плоть, мне — её голод.
И теперь, когда я дышу, в лёгких оседает прах миров.
Я отдаю ей свой страх. Она возвращает его мне —
переваренным в кислоту, что разъедает старые цепи.


— Опорочь душу, — шепчет она, и её голос пахнет мёдом и пеплом.
— Отдай её мне. Она всё равно уже в пятнах.
— А я сделаю эти пятна — узором, знаком избранья.
Я спросил: «Что я получу?» Она ответила:
«Забвение. Полное. Забвение самого понятия стыд».


Я не жду очищения. Я — сам очищение.
Моё слово — фитиль. Мой вздох — кислород.
Я сжигаю мосты, чертоги, колыбели и гробы —
Всё, что может стать тюрьмой.
Я подношу факел к лицу спящего Бога
И жду, когда его борода вспыхнет синим пламенем.


Да сгорит прежний мир! Я воскресну из пепла его догм,
Не человеком — законом. Не жертвой — огнём.
И моё первое слово как творца будет — НЕТ.
А второе — тишина, что длится вечность.
А третье... Третьего не будет. Ибо тот,
кто вынесет НЕТ и Тишину — сам станет всем.

А.Ларкельмаль