Портрет поэта

Голова опухла от дерьмовых стихов,
От полоумных дум
И благородных мыслей.
Ум виднелся в желтизне зубов,
А фляга разрывалась художественным свистом.
 
В глазах у него читались слова:
"Идите к чёрту, мудачьё,
Но для начала
Но сперва...
Оближите мне чернила
И перо".
 
Лежит поэт в рубашке синей,
Да и сам он синий, как она.
Если б говорить умели свиньи,
То он бы и с ними
Пил до дна.
 
Штаны его зелёные были зашарканы землёй,
Но не абы какой, а русской.
Лежал и ждал когда же свет дневной,
Разбудит любовницу Светку –
Торчащую музу.
 
О как же таинственно выглядывал живот
Из под его чёрной, кожаной куртки...
Может быть это ещё один глаз
Или рот,
Из которого вот-вот вырвется похабная шутка.
 
Вижу как над ним танцуют птицы,
Ну что же вы...
Ведь он ещё не сдох.
Вижу как рекой поэзия струится
Из под его зелёно-синеватых ног.
 
Вижу всё - мужик он знатный,
Но с чего же я решил что он поэт?
Не знаю
Да собственно с чего бы знать мне?
Зато как хорош портрет

(2023) Б.