Вопрос, что звёздною пылью занозился в ребро,
Сквозит насквозь, где спина называется лицом.
И смысл не цель, а шелест между "да" и "нет",
Где время стынет сосулькой в пустоте.
Мой мозг кристалл, в котором тени мёда и огня
Ткут паутину из забытых снов.
И каждый нейрон вселенная с особыми правами,
Горит и гаснет, как маяк в тумане.
Я спросил у зеркала, но рама истлела в луже,
И отражение стекало, синее, в щель.
Оно шептало:"Ты лишь звук, что эхо проглотило,
Ты мягкий шаг на языке у спящего гиганта".
Смысл это краска, что течёт из глаз в ладонь рекою,
И ты лепишь из неё то замок, то мычанье.
То вдруг все буквы с книжных полок падают как мухи,
И складываются в слово, которого нет.
Жизнь это шёпот между цифр в учебнике по физике,
Это сон амёбы о полёте во сне.
И я иду по нити, что сама себя вяжет,
На конце игла, уколотая в палец вечности.
Смысл живёт по своему подобию и души
© Copyright: Артём Фаб, 2025
Свидетельство о публикации №125111309181
Свидетельство о публикации №125111309181
Рецензии