Плескался боли жуткой миг
на дне колодца.
Он как всегда врасплох застиг-
на части рвётся.
Бессонниц покрывал творя
в безумстве ночи,
застанет яркая заря,
кричать нет мочи.
Но изо всех стараясь сил,
что всё неважно,
один другого норовил
сломать,куражась.
Что поняли в закате дней?
-Обид жестокость?
Убийственность коварства лжей?
И в сердце-током...
Лишь мщенья вспыхнувший пожар
круша всё разом,
ложилась чёрной боли гарь
одной лишь фразой...
И подло выждав жизни срок,
больнее стало.
одним мгновеньем память сжёг,
высотами недопустимых шквалов .
Всё сжалось до нуля внутри.
Натянутой струной ,прямая.
Ну,впору наградить гран-при,
гимн похвалы тебе слагая.
Боль лапкой жёсткой обоймёт
внутри,что слева.
Глаза ночами напролёт
Сухи , и нету гнева.
Слезами выстлан жизни путь,
но ты не плакса.
Перечеркни всю жизнь .Забудь,
и драмой ураган улёгся.
А стёкла розовых очков,
разбившись вдребезги,
откроет тайны всех следов
иллюзии отрепья.
Ответь себе в раздумья час,
зачем,всё зная,
вниманья недополуча,
но снова запятая.
Всю жизнь не высказав обид,
не предъявив претензий,
молчание беду творит
и боль преображений.
Твои вопросы тля разъест.
Горько прозренье.
И запоздалый твой протест
уйдёт в забвенье.
Тебя не принято считать
судьбой,иль главной.
И оттиском его печать-
не быть мне равной..
Прозренья час ошеломив
бурлящих водопадов,
сердечко в прах испепелив,
где бОльшего не надо.
Ты в глубину молчанья шла,
перебирая чётки.
Эмоций беспредельный шквал.
И неудом в зачётке.
Но ты привыкшая сдавать
экзамены все разом.
И в пепел жизни вся тетрадь
не попадает в пазлы.
И научилась ты
дарить своё отсутствие ,
тому,кто не почтил
важность твоего присутствия.
Боли жуткий миг
© Copyright: Мила Давыдова 2, 2025
Свидетельство о публикации №125111308916
Свидетельство о публикации №125111308916
Рецензии
Да, Боль - это страшно! Она, Боль, у каждого своя...
Боль - не тогда, когда где-то в тебе, непутёвом, болит:
Тело ли жжёт, или рвёт на куски одряхлевшие вены,
Что-то во внутрь, и она пусть не в миг, пусть ползком, постепенно,
Волей богов с растревоженных венок ту боль соскоблит.
И не забор малой части тебя, пусть рука там, нога,
Что-то вонзят иль приклеят, привяжут, и ты уж на крыльях
Рвёшься вперёд, упиваясь снегами и белою пылью,
Верю, что им не отнимет дорогу до дома пурга.
Боль - это крик, где душа отчленив половину себя,
Вороном черным клюёт меж гвоздей высочайшего класса,
Боли к Кресту пригвождённому на ночь кровавого мяса,
Чтоб поутру быть готовым вполне, что тебя заскобят.
С целью добить, но не враз, вновь на Столб по частицам меня,
Гвозди лишь в соль, чтобы больную боль увеличить стократно,
И на весь день, обозрел чтобы люд, а что трупные пятна -
Ястребов их расклюёт и растащит лихая родня.
Грифов пурга...Не желал стать Христом, всё стремился в нору,
Боль же за мной, ей и имени нет, тут, как тут - эскулапы,
Душу долой и на кол, и за кол наконечником лапы,
Стать чтоб Христом на Кресте иль недвижимой тушей к утру.
Мне бы сбежать от всего хоть куда бы, но куча замков,
Темень вокруг, бесконечная ночь, тихо душенька плачет,
Слева же ком, там и место ему, словно конница скачет,
Нет у меня, чтобы боль всю отдать, теневых двойников.
Стас Осенний 2 26.11.2025 19:12 • Заявить о нарушении
Боль - не тогда, когда где-то в тебе, непутёвом, болит:
Тело ли жжёт, или рвёт на куски одряхлевшие вены,
Что-то во внутрь, и она пусть не в миг, пусть ползком, постепенно,
Волей богов с растревоженных венок ту боль соскоблит.
И не забор малой части тебя, пусть рука там, нога,
Что-то вонзят иль приклеят, привяжут, и ты уж на крыльях
Рвёшься вперёд, упиваясь снегами и белою пылью,
Верю, что им не отнимет дорогу до дома пурга.
Боль - это крик, где душа отчленив половину себя,
Вороном черным клюёт меж гвоздей высочайшего класса,
Боли к Кресту пригвождённому на ночь кровавого мяса,
Чтоб поутру быть готовым вполне, что тебя заскобят.
С целью добить, но не враз, вновь на Столб по частицам меня,
Гвозди лишь в соль, чтобы больную боль увеличить стократно,
И на весь день, обозрел чтобы люд, а что трупные пятна -
Ястребов их расклюёт и растащит лихая родня.
Грифов пурга...Не желал стать Христом, всё стремился в нору,
Боль же за мной, ей и имени нет, тут, как тут - эскулапы,
Душу долой и на кол, и за кол наконечником лапы,
Стать чтоб Христом на Кресте иль недвижимой тушей к утру.
Мне бы сбежать от всего хоть куда бы, но куча замков,
Темень вокруг, бесконечная ночь, тихо душенька плачет,
Слева же ком, там и место ему, словно конница скачет,
Нет у меня, чтобы боль всю отдать, теневых двойников.
Стас Осенний 2 26.11.2025 19:12 • Заявить о нарушении
Здравствуйте,Стас.Благодарю,что так откровенно
и ярко откликнулись на мои стихи своими.
Потрясена до мурашек вашей болью.
У меня она своеобразна,но у Вас боль зашкаливает.
И как Вы и написали:"Да, Боль - это страшно!
Она, Боль, у каждого своя."
Рада знакомству.
Мила Давыдова 2 27.11.2025 20:01 Заявить о нарушении
и ярко откликнулись на мои стихи своими.
Потрясена до мурашек вашей болью.
У меня она своеобразна,но у Вас боль зашкаливает.
И как Вы и написали:"Да, Боль - это страшно!
Она, Боль, у каждого своя."
Рада знакомству.
Мила Давыдова 2 27.11.2025 20:01 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.