Куколка

Жизнь — сказка не о принце, а о сером волке.
Она жестоко втыкает под кожу иголки.
А мне это нравится.
Я терплю, я же умница.
Нет, не больно, не надо в больницу.

В многоэтажных серых постройках
 снова от койки до койки.
«Не строй из себя недотрогу».
Всё гнилое
 от корки до корки.

Кто-то снова раздвигает мне ноги,
 но я не помню его лица,
 не слышу слов пустых и мерзких.
Я перестала различать внешности и голоса,
 любые приметы.
Чьи это зубы оставляют метки?
Чьи это руки тянут за волосы?

Честно, мне не особо-то интересно.
Я какая-то вся невпопад,
 не к месту.
Один сплошной шрам и комплекс.
Без грамма самоуважения и совести.
Я всегда такой была.
На что тогда, дура, надеялась?
«Смешно тебе, куколка?
Или всё-таки хочешь повеситься?»

Да, мне весело.
Мне так весело.
Аж до громкого хохота.

А знаешь, пох*й. Совершенно пох*й.
Я привыкла быть использованной.
Как расходник, поюзанной.
Просто обычно мне это нравится.
Я же красавица.
Я так тешу своё самолюбие.
Попрошу у следующего быть погрубее.
А желательно въеб*ть по лицу посильнее.
Так, чтобы отключиться,
 чтобы стать куском мяса.

Ведь я же куколка.
А куклам положено,
 когда их кладут на кровать,
 закрывать глаза
 и смиренно молчать.