Красный

Киты умирают в лужах бензина,
 а мама учила быть сильной,
 искать в себе стабильность.
Мама учила не доверять ближнему.
Ничего личного.
Ни капли лишнего.

По законам физики
 крупные тела притягиваются,
 но моё сердце такое маленькое —
 оно ни к чему не тянется.
И среди полыхающих звёзд
 я вся, как сраная туманность.

Знаешь, что страшно?
Когда собственное отражение
 душит тебя отвращением,
 приказывает достать ножик
 и порезать кожу на ляжках.

Так тошно.
Хочется закрыть себе уши,
 чтоб не слышать этого ужаса,
 страшного шёпота:
«Давай, порежься.
Вскрой венки.
Это не больно,
 даже приятно.
Тепло.
Только немного липко.
Смотри, из запястья выплывает рыбка.»

Голосочки резво разрезают
 сервировочным резачком.
Жизнь бьёт на пол ключом.
Брызжет на стены тёпло - красным пятном:

Красный — цвет твоих глаз в похмельное утро.
Красный — как осознание, что тебя просто юзали, как игрушку.
Красный — цвет нутра, содержимого желудка.
Изо рта на фаянс снова лезут незабудки.
И жизнь твоя просто не очень смешная шутка.

Пугает, когда собственное отражение хочет твоей смерти.
Но знаешь, что действительно жутко?
Что несмотря на всю боль
 и поглощающий ужас,
 ты берёшь лезвие
 и беспрекословно слушаешься.