18

«Вечно семнадцать», увы, позади. Весь год ты твердил: «Не доживу», как еб*чий псалм. Дорогая, будь ты книгой из библиотеки — я бы не возвратил. Будь дорогим ожерельем — непременно б тебя украл.

Криками утверждал, роняя слёзы в подушку, что смерть — лишь форма неизбежной случайности. Мне в этом мире стало очень и очень душно, начал часто прятать глаза, не признавая радости и печали.

После сего погрома чувствуешь себя, как ангел на пепелище: разъ*банный и вдохновлённый — всё сделали с собою сами. Только порхал по веткам, теперь вот лежишь на днище. Хрипло: «Вышлите помощь. Мне кажется, я исчезаю»

Я нашел в тебе всё, что так долго искал, пойми. В зимний холодный вечер заходи, просто - напросто выпить чаю. Обсудить, почему же люди не могут всегда оставаться людьми? Я скучаю, господи, милая, как я скучаю.

Лунный вечер тобой до последнего люмена объят. За что же так с нами поступила судьба - шутница? Я кричу вникуда, не чувствуя терпкого вкуса крови, и в квартире, как в клетке одинокая тощая птица.

И когда-нибудь, знаю, всё это, конечно, закончится. Не может же вечно тревога, как псина за мною влачиться? А сейчас мы, как пара бродяг с ней скитаемся по обочине.
Весь п*здец происходит давно по КД вереницей.

Ну здравствуйте, психбольница.