Одному философу

Уважаемый месье Сартр, проблема совсем не в том,
Что кто-то «Другой» прошелся по Вам кнутом.
И даже не в том, что Вы, неведомо почему,
Сподобились похлестать мышлением по нему.

Свобода, которую все так трепетно берегли,
Не связана вовсе с тем, что Вы про нее прочли.
Она априорно требует мертвенной пустоты.
Какой тогда смысл в мече? Зачем же тогда щиты?

От самого первого крика и до немых седин
Наш брат-человек свободен, свободен - всегда один.
И думает, и считает, и держит в руке весы,
Антропным ключом под утро заводит свои часы.

А если приходит чудо, и бездна глядит в ответ,
Бедняга молчит и плачет,  а пальцы берут ланцет.
Размеренно, аккуратно, он режет чужую плоть.
Он знает: «понять» другого – синоним его «вспороть», 

Раскрыть нараспашку душу. А ты не зевай, смотри,
Как много всего иного лежит у меня внутри.
Хватай, даже если точно не сбудется унести.
Тебе тяжело? Так выбрось, расслабься и не грусти.

С меня не убудет, если от сердца отгрызть кусок,
И нет никакой причины свинцом накормить висок.
Жан Поль, постарайся, сдюжи, внимательно прочитай.
Картезий кричал, что мыслит. Ты тоже не отставай.