По проводам, как по линейке,
Скользит троллейбус не спеша.
Он стар, скрипит его скамейка,
Но в нём живёт своя душа.
Он помнит тысячи историй,
Проспектов утреннюю синь,
Студентов из аудиторий,
И запах мокрых апельсин.
Шуршат устало шины в лужах,
В окне мелькают этажи.
Он никому почти не нужен,
Но всё равно покорно жив.
Свои «рога» к сетям цепляя,
Он ловит ток, как мы — мечту.
И, остановки объявляя,
Везёт сквозь город суету.
В салоне дремлет пассажирка,
Склонив седую голову.
А за окном — витрин картинка,
И дождь стучит по рукаву.
И в этом медленном движенье,
Под тихий гул и скрип дверей,
Есть целой жизни отраженье,
И теплота простых людей.
Троллейбус
© Copyright: Кирилл Викторович Загорулько, 2025
Свидетельство о публикации №125111307170
Свидетельство о публикации №125111307170
Рецензии