Сказ о любви поэта мустафа ганижев

    СКАЗ О ЛЮБВИ ПОЭТА           Мустафа Ганижев                / стих посвящен М. Лермонтову /

К пятнадцати годам, встреча душ,
Зажглись искры раз у двух сердец.
В их судьбах не гасли, брать свой куш,
От угасающих звезд в конец.
 
Никаких чудес не случилось:
Ни грозы, ни молний на показ,
Почуять праздником, и не мнилось
Коль в мире всех разводят подчас.   

Визиты, балы по месяцам,
Хладный пар, потевшие стекла.
Она, с гордой красотою по часам,
При ясных мыслях просветляла.   

С той же самой светлой простотой,
Что и веришь без доказательств.
А поэт смешил складкой у губ свой,
Без нужды всяких разбирательств.   

А он, тогда был воспитанный,
На своем скепсисе, опыте –
В задумчивости, взгляд природный,
Еще родился бы на свете.

И так, наивный он до смеха, 
Хотел Мишель от жизни всего,
Мальчиком думал об успехе,
Разворот ногой, свалит того.

Однажды встретил он Варвару,
Поэт тихий, смотритель сердец.
Кажись мир, повернулся к нему,
С правильным краем, кольцом в палец.

Их беседы длились в пустяках:
Книг да музыка до призраков –
Пауза и тишь в своих мозгах,
В отсутствии помощи богов.

Поэт был юный, в двадцати лет,
Писал стихи в Москве ту зиму,
Мало видел еще Высший свет,
Отражаясь в зеркале всему.

А Мишель мог клясться, став робкой,
И твердым быть, не мог перед ней –
Что уступал, пред ее улыбкой,
Не ожидая любезностей.

Так жизнь продолжалась в ответах,
Что Варвара вышла замуж –
Гром не грянул для других в летах,
Календарь опрокинет лист лишь.

Для поэта жизнь продолжись та же,
Москва была тем же городом:
Улицы и снега, как не хуже,
Без прав стать к знакомым воротам.

Для поэта в комнате тесно,
Его влекла улица одна.
Варвару он, забыв, известно,
Поэзией назовись страна.

Поэт стал упрямой натурой,
Он спрятал все чувства свои к ней.
Чтобы вложить их строк к песне той,
О любви и радости тех дней.

Стихи стань ему отдушиной,
Вспомнить разом былую музу.
Где запах жизни совершенной,
Его уводил в хмель на лозу.

Вспомнить по памяти сначала,
И всякий раз, берясь за перо.
Ему смех, шаль на плечах мала,
Готова строка без фальши бра.   

Потом случись другая беда,
Пушкина не стало, все смята.
Страна оплакивай от стыда!
Поэт написал «Смерть поэта».

Затем Кавказ, служба и дружба,
Выезды и крутые горы.
Он был одинок, нести служба,
Всяко могло быть приговоры.

Одна смесь насмешек без гонки,
Горный ветер выдул прежний стыд,
Осталась ум с дорог пылинки,
Из привычки ничто не забыть.

Судьба заставит делать круги,
Каждый раз вспоминать о чести.
Он вынужден свершать поступки,
Не забывая о верности.

Он встретился с Варварой снова,
И болтали они не как дети,
Чьи пути разошлись навсегда,
Увидеть, услышать вновь на свете.

Здесь в Пятигорске пути сошлись
На минуты, вдруг, духом роднись.
От меньших слов, и больших смыслов,
Где любовь не торг, кто из них прав.

Когда любовь, всем жизненный свет,
Мир, что сопровождает в жизни.
Варвара увидела в нем, не след –
Веселья, а чело гении.

Дальше история вся в тяжбе – 
Знакомства Жанна Адель де Гелль,
Всякие отлучки по службе,
Ночные свихи к окнам Mabel.

Что осталось свое Варваре?
То, что остается ей, как всем.
По жизни, кто не тронет в горе,
В памяти, что не уронит тем.

Не разобьется хрустальный мир,
А то, что осталось поэту? –
Не победа и не к счастью дар,
Лишь осадки в памяти сходу. 

Судьба дала ему тот образ, 
Как морозный узор на окне.
«Не так пылко он любил тот раз,
Что не мог забыть ее в думе».

В этом странная милость любви,
Где несчастье, что кончается.
Дороги не туда поведи,
Когда черти рядом водятся.               

У Мишеля дерзость и резкость,
Как щит у рыцаря на боку.
Под одежкой к цели, лишь меткость,
Умей любить на своем веку!

Он мог язвить и спорить к месту,
Бросая слов, камнями с ходу,
Когда дойдет дело к сути ту,
То обдумывал, молчал к ряду.

В безмолвии он давал урок,
Где не всякий успех есть счастье,
Не всякий провал, как беда с бок,
Где есть любовь своей кротости.

Уметь любить и свободным быть,
Жил в нем видом рыцарским шлемом,
Чужую страсть не рушил за стыд,
Примеряя к себе всем словом.

Глянут на жизнь московских улиц,
В зимний, тихий вечер без шума,
Можно зреть Лермонтова стрелец,
Где фонари глядят в лужи дома.

Это она к поэту не смело, 
Что повернула раз не туда,
По мечте, куда бы нужно было,
Потому судьба скажет им да.

Поэт написал об этом раз,
Коротко, точно и все честно:
«И скучно и грустно мне подчас»,
Все вне жалобы, как известно.

А как жила его бедная страсть,
Как белый снежок за тем окном,
Мешавший шагать, тихо упасть,
Когда грусть проходила с трудом.

Может быть, его строки живут,
В сердце любого, тихой мечтой –
Будто хотят запрячь вас в хомут,
Коль любовь была в конце тропой.

Дальше пойдет не любовь в саду,
А без затей игры в карты Штосс.
Потом досадна ссора к худу,
С Мартыновым у него возрос.

И вот конец пришел сказу всей,
Вспомним строки стиха поэта.
Когда всем можно, учится в ней,
Открывать глаза видеть света:
«С тех пор как Вечный Судия
Мне дал всеведенье пророка,
В очах людей читаю я
Страницы злобы и порока».
....                12. 11. 2025 г.