Блуждающий лет десять отпрыск...

Блуждающий лет десять отпрыск.
В гостях у ветра, снега и дождя.
Потомкам сим оставишь отблеск.
Жизнь сидром винным бередя.

Шутя подбросив медный грош,
Судьбе на счастье иль удачу,
Легко устроишь буйств дебош,
Веселья час, отдав в придачу!

Один, как перст, встречающий рассвет.
Пронзаешь время в леденящий холод.
Из глаз струится лучезарный свет,
На яхту, на залив и здесь ты молод!

И юмор, и печаль, и смех, и слёзы,
Где рюмка водки с салом на столе.
Твои стихи, как лепесточки розы,
Разбросаны в бокале с Божоле!

И перелив вино, как сон желаний,
Христовых страстей скинув череду.
Физических, духовных сил страданий ,
Идёшь к Иисусу, к самому Христу.

И вёсны, и зима, и дождь осенний
Тебе, как братья, открывают дверь.
Но новый день придёт, я знаю, летний,
Чтобы теплом наполнить твой фужер.

Переплетёнными в локтях руками
Закрепит дружбу стольный нам обряд.
И, наслаждаясь чувственно грехами,
Накроет страсти нас с тобой заряд!

Стихи Шекспира и Вольтер, Булгаков
Скрестятся с дрёмой и вином.
Испив до дна тот сок «опийных маков»,
Заснём в объятьях крепких нагишом!

Ахматову, Цветаеву и Блока
Мы чтим плеядою искусства и культур.
Поэты в творчестве—сыны пророка.
Не приравнять ли наших к ним натур?