Листая старый дневник

Снова вечер, дым костра
Озаряет наши лица,
И уставшие ветра
Не мешают пенью птицы.
На тайгу вдруг мгла упала,
День прошел, и ночь настала.

Нет ни писем, ни газет,
И сломалась рация,
Мы живем здесь сотню лет
Вне цивилизации.
Лишь гитары перебор,
И вокруг сосновый бор.

Нам никто не шлет приветы,
И в ночи шаги чужие,
Нам всего по 20 лет,
Мы такие молодые.
И зовут нас комары
В параллельные миры.

Когда под рокот вертолета,
С опаской смотришь свысока,
А там внизу одни болота,
И в них туман и облака,
В душе и радость и печаль,
И просек бесконечных даль.


Вот сейчас, когда читаю
Свой растрепанный дневник,
Снова с грустью вспоминаю
Молодые эти дни.
Сорок лет с тех пор промчало,
Ах, начать бы все сначала!

Снова глупым быть и добрым,
И за слабых в драку лезть,
Не бояться взглядов злобных,
Ненавидеть ложь и лесть.
Вновь разучивать аккорды
И держать осанку гордо.

Вновь Володе подпевать
И считать его кумиром,
Вновь до боли ощущать, что владеешь этим миром.
И в распахнутых глазах
Вечность, как на образах.

Постарели, поседели,
Кто и вовсе не дожил,
Но не зря мы песни пели
И стихи не зря сложил.
В них любовь, печаль, сердечность,
Нашей жизни бесконечность.