Принцу Датскому через двадцать лет

                "...в этой позе,
                душе разлагающейся в некрозе,
                проще остановить заразу"


Ну, что, принц  Датский, тишь и благодать?
Налажен быт, полны улова верши?
Утопшая Офелия воскресши,
но занята двуспальная кровать.
Не счесть кроватей, впрочем, там и тут.
В свободных тоже числится немало.
Тому, что меня все еще берут
сама дивлюсь, да где не пропадала
и пропадала знамо дело где.
Крадусь как вор в кромешной темноте,
нашариваю ощупью предметы.
Иные, ой, почти совсем раздеты,
понять бы только те или не те.
Свет не включаю, скажут: вот же ж бл@дь!
Взгляд  пристальный испошлит всю картину.
Начнут искусствоведы обличать
невинно заголившуюся спину.
Как говорил поэт наш эпохальный:
Посткоитальность лирику родит.
Он сам давно ни с кем уже не спит.
Блюдут его покой опочивальный
Венеция, Микеле. Безлимит
на все беседы он имеет с Богом,
а дьявол спит котенком у порога,
стишки вдыхает, выдыхает спирт.
И этот выдох так меня пьянит,
Что вертикалью дыбится дорога.
Так что, принц Датский? 
Все еще сердит?