Кто виноват?..

Я задаюсь таким вопросом,
Что вьётся в мыслях день за днём:
За сорок тысяч лет под солнцем
Мы не построили свой дом.

Не тот, что сложен из бетона,
А тот, что назван был Землёй.
Мы жили по своим законам,
Пренебрегая ей одной.

Искали праведности в книгах,
Молились в храмах божествам,
Но в ежедневных наших сдвигах
Был только мусор тут и там.

Духовность наша, как ракета,
Стремилась ввысь, в небесный свод,
Но не спасала от ответа
За грязь у собственных ворот.

Старалась лишь одна природа,
Даря рассветы и цветы,
Слегка противилась народу,
Что жил во власти суеты.

Народ, что дом свой горячо любя,
Кричал о нём в порыве фраз,
Но всё же  гадил под себя,
И продолжает,  посейчас.

А чистота души – лишь слово,
Коль руки пачкают ручей.
И всё опять, и всё по-новой...

...Скажите, дом наш стал... ничей?
Иль просто временным приютом,
Где каждый гость, в потоке дней,
Считает правильным маршрутом

Лишь путь к себе, к своим мечтам,
Забыв, что стены здесь не вечны,
Что этот сад, подарен нам,
Так уязвим и так беспечно

Бросается под сапоги
Тех, кто о вечности толкует,
Но не способен уберечь и зги —
Того, что дышит и цветует.

Мы строим лестницы до звёзд,
В глубины атома ныряем,
Но самый главный, в мире, мост —
К гармонии — не замечаем.

Он между сердцем и травой,
Между душой и каплей влаги.
Но мы, с поникшей головой,
Сжигаем жизнь свою в овраге.

И сорок тысяч лет — как миг,
В котором шанс был дан великий:
Услышать первозданный крик
Земли, узреть её святые лики

Увидеть в каждом лепестке,
В полёте птицы над волною...
Но мы остались вдалеке,
Занявшись только лишь собою.

И вот вопрос, что бьёт в набат,
Звенит в ушах всё громче, чаще:
Кто в этом доме виноват,
Что он становится всё гаже?

Не божество, не злой тиран,
Не иноземная угроза.
А тот, кто, вывернув карман,
Бросает мусор там, где роза

Могла б цвести... И тот, кто свят
Лишь на словах, в молитве праздной.
Наш дом — наш собственный верстак,
Он пачкает рукою грязной.

Ведь чистота души — не дар,
А ежедневная работа:
Не разжигать в лесу пожар,
Не осушать в степи болота.

Она в поступке, не в мольбе,
В заботе тихой, молчаливой.
Иначе в праведноой борьбе
Мы проиграем... справедливо.

2023г.