***

Я был с рожденья
"рукожо'пый"...
Ждал, ро'ста крыльев,
за спиной...
И не смущаясь,
"сти'хо-трёпом",
Веща'л реальности земной:

Что, пусть другие,
жнут и сеэют...
И горб ломают, у станка'...
А я, стихи писать умею!
И тем оставлю след, в века'...

К труду не приучили,
в школе...
Наш вечно пьяный "педагог",
Мной был безжалостно
"затро'ллен",
"Нуждою" справленной
в сапог...

Не потому что,
"очень злой" я...
Скорей, совсем наоборот...
Просто,
"безнра'вственным за'поеэм",
Он нервы рвал мне,
целый год...

И угрожал,
конкретно, палкой...
Такой...
С зато'ченным концом...
Моя "моральная закалка",
Имела ограниченный объем...

Был на субботниках
я редко...
Не чтил, "завеэты Ильича"...
За то, умел в "стенно'й газеэтке",
Писать красивые реча'...

Как Маяковский,
жёг глаголом,
И красок, красных, не жалел...
И потому, закончить школу,
Мне был с "пятёрками",
удел...

В стране Советской -
как иначе!
Когда с "рито'рикой" знако'м...
Я был в политике "прока'чен",
Успешно, дядей Горбачём...

Москва ждала'...
Вокзал Казанский...
И перспективы впереди...
Оставив юность в Мухосра'нске,
Гореэл поэзией в груди...

Друзья по фа'брикам,
заво'дам...
А я конечно, на лит.фак...
Ибо, имел "талант природный",
К стихосложеэнью, как никак...

Учился "честно и прилежно"...
Был педаго'гами любим...
Ибо, давал, таки,
надежды...
И взятки,
за оценки, им...

Я тусова'лся,
средь богеэмы...
Средь "молодёжи золотой"...
И даже, блин, "оставил сеэмя",
Своё, красавице одной...

У ней, папа'ша,
был из МИДа...
Жил за пределами страны...
Слал, "заграничные прики'ды"...
Ей платья, юбки...
Мне штаны...

Мы пожениться
собирались...
И планы строили вперёд...
Но я, свой
"двадцать первый палец",
Пустил,
как деньги в оборо'т...

За что меня
любили ба'бы?!
За то, что ездил по уша'м...
Ведь был я
"лириком" не слабым,
Уж, к двадцати своим лета'м...

Отец
"злопамятной девицы",
Карьеру мне тогда сломал...
Пришлось с лит.факом
мне проститься...
В "стройба'т" был при'зван,
за Урал...

Там старшина был,
дю'же резвый...
Приви'ть, чтоб навыки к труду,
Мне сапоги вручил,
из кеэрзы,
Кирку', с пропискою в Аду'...

Но, я ж,
с рожденья "рукожо'пый"...
Ждал, ро'ста крыльев,
за спиной...
К его жене
"прото'рил тро'пы"
Среди тайги я вековой...

Она училась на "зао'чном"...
Но, за отсутствием ума,
Ей "репетитор" нужен,
срочно...
А тут я, с курсами тремя'...

Считай, для мест тех,
"академик"...
И старшина ко мне, стал добр...
Он обещал мне даже,
денег...
Но я на деньги, "клал прибор"...

Я же -
"культурная прослойка"
Одной ногой - почти, поэт...
Его жене, "за так" дал,
в койке,
К образованию билет...

Зачёт сдавала,
за зачётом...
И вскоре, ей свети'л диплом...
И старшина,
в казарме ро'тной,
Мне не орал уже: "Подъём!"

Мы пили с ним вино,
в каптёрке...
Вдали от пла'ца и траншеэй...
Так, вылез я из гимностёрки,
И выпрыгнул, из "кирзачеэй"...

И дембельну'лся,
по-гражда'нке,
У старшены забрав шматё...
Вернулся,
к ма'миной смета'нке,
Продолжить чтобы, былиё...

Страна была, уже,
другая...
И культиви'руя "попсу"...
Литературу задвига'я,
Толпа, желала колбасу'...

Народ хотел
"вина и зрелищь"
Крутил финансы в "эМ эМ эМ"
А Ельцин Боря,
как Влад Цеэпешь,
Вамапи'рил смачно,
с этих тем...

Я мир поэзии покинул,
Ибо не видел, в этом прок...
Хотя уж, крылья,
били в спи'ну...
Я охладел, к сложенью строк...

Но, был как прежде,
"рукожо'пый"...
И не умел душой принять:
Что для того,
чтоб "сы'тно ло'пать",
Нужно по-тра'кторски паха'ть...

Мои друзья,
"держали рынок"...
А я, умел "держать базар"...
И на руке носи'л "карти'нок",
А ля - "блатной репертуар"...

Мне "си'ньку" эту,
сделал дядя...
Мечтал бывалый "уркага'н"...
Чтоб уваженье,
я в детсаде,
Имел
как "правильный пацан"...

Мой дядя был
не "честных правил"...
И "загремеэв на долгий срок",
"Порта'к" на память мне
оставил...
И лучше б, выдумать не мог...

Я при'нят был "братво'й"
по-бра'тски...
Потом и "при'няли" менты'...
В СИЗО',
в любимом Мухосра'нске,
В стихах я рифмовал "понтЫ"...

Я, упражнял себя в шансоне...
"Тюремной лирикой" я жёг...
Но очень скоро,
сердцем по'нял,
Что от той лирики, далёк...

Полгода били и "кало'ли"...
Но, не поднял "следак"
пого'н...
Я был отпущен из "неволИ",
С пинком под задницу,
в даго'н...

Я перебрался жить,
в столицу...
Где ещё помнили меня:
Осеменённая деви'ца,
И с МИДа, ейная родня...

Оно, конечно -
я мерзавец!
И не достоин быть люби'м...
Опять же,
"двадцать первый палец",
По ба'бам мог, опять,
"тык-дым"...

Но, там, дитя' росло,
и зреэло...
И не должно', быть без отца...
И я пушистым быть
и белым,
поклялся пальчиком с резца'...

Сошлись,
и в церкви повенчались...
Теперь религия в чести'...
Выходит зря,
про Бога врали-с,
Что нет возможности найти...

Считали прежде,
"предрассудком"...
Теперь все ходят "по церква'м"...
"Воцеркавлённые" все жутко,
Греша'т и каяться попа'м...

И я был искренен в молитве...
И так же искренне,
грешил...
Но, находясь в "духовной битве",
Я снова ждал "мужа'нье" крыл...

Писа'л, стихи,
"за ради Бога"...
И даже пел на Алтареэ...
Чтоб отмол'ть, грехо'в немного,
И смысл найти, таки,
в добреэ...

К труду ж, как прежде,
был не скло'нен...
Ибо, кто помнит - "рукожо'п"...
Свое лентя'йство "узако'нил",
Я литера'тором быть чтоб...

Меня ж, увы,
не издавали...
Не влез в "Писательский Союз"...
Ибо, отсутствие морали,
Среди моих случалось,
"муз"...

Как семьянин,
я был прилежный...
Жена рожа'ла каждый год...
Труди'лась в банке,
ро'дов между,
Чтоб обеспечить нам,
доход...

Сошёл в могилу,
ейный "тя'тя"...
Оставил дом, с валютой кейс...
И в адрес мой,
мешок проклятий...
С мешком обид, наперевес...

Я при'нял честно,
"груз тяжёлый",
Нала'див с совестью контакт...
И спрятал, "тя'тину кромо'лу",
Слезой раскаянья,
под фрак...

Что прикупи'л, себе,
к поми'нкам...
Не выдиляться чтоб, в толпе...
Чтобы, наличие крыл,
за спинкой,
Людя'м преви'делось в горбеэ...

Типа, смотрите,
как он па'шет!
Как износи'л себя, в трудах...
Этот, "поеэтишка вчерашний",
С "фактурой жо'пною",
в руках...

Скромнее стал,
с годами ду'хом...
Но я, стихи кида'я "в стол",
Как прежде му'зам,
внимлю ухом...
Беспеэчен, праздеэн и весёл...

Господь благоволит поэтам!
Зачем не знаю -
но, так есть...
Пример,
на "личности конкретной",
Для вас решил,
стихо'м донеэсть...

Не нужно рвать,
на по'пе жилы...
Мечта пробьется и сама!
Если она, себя открыла,
Поры'вам сеэрдца и ума...

И не беда,
что не просла'влюсь,
(Как мне мечталось),
я в века'х...
Меня веэла,
не к славе зависть...
Я был помеэшен на стихах...

Я жил и думал...
Строил мысли...
Вдали "житейской суетЫ"...
И пил судьбу свою,
как "Ризлинг",
Хоть захмелел бы, и с воды'...

Не важно всё,
когда ты счастлив,
Тем что тебе,
Господь вручил...
Я как Христос млаленец,
в я'слях,
Однажды "Слово" возлюбил...

Но, "замора'лся" по дороге,
К познанью истины Его...
И будет, что со мной,
в итоге,
Конечно сердцу дорогО!

Но жизнь, друзья,
тем и прекрасна,
Что каждый,
сам себе творец!
Я был к "великому" причастен,
Хоть, как "ничтожности"
певеэц...