Гимн блажащему саду

Вот – осень. Больше ничего.
Лишь утро в паутинных нитях.
В нём не Творец и не мыслитель –
я – дворник сада моего.

Сад распоясался к чертям –
повеса-барин в лисьих шубах,
хлыстом размахивая, грубо
швыряет мелочь тут и там.

Согбенный, жалкий человек –
сгребаю барские подачки,
заискивая… чуть не плача?
Нет… еле сдерживая смех.

Я знаю, сбудется вот-вот:
всё промотает барин грубый,
всё спустит до последней шубы.
Кряхтя и охая, уснёт.

В пустой голодной синеве,
что обнищавшему приснится?
Пикник июльский? Розы? Птицы?
Нет. Снится жалкий человек!

Да вот совсем не жалок он:
Глянь, просыпается к обеду,
ведёт негромкие беседы
по телефону, а потом

на светлой кухне, у окна,
свистящий чайник выключает,
неспешно наливает чаю,
за стол садится, смотрит на

следов сорочьих перекрест,
на спящий сад, на снег летящий,
и, жмурясь, с ложечки блестящей
айвовое варенье ест.

Блажи, мой сад – я глух и нем,
пока мой труд без сна и края!
……
И, Полигимния, кивая,
опять подмигивает мне.