Письмо любимой

Табачный дым —
            впитавшийся
                в стены.

    Мой
                захламлённый,
                рабочий стол.

Ах, если бы мир
                дал мне жизнь —
      не в безвыходном
                гневе,

            А нежно ласкающей
      усталое
                лицо.

            Посижу.
      подумаю.

                Не вздёрнуться ли
            в колпаке
      своей гусиной шеей?

    А я вот,
                честно,
      не могу, как трубы —

                Выпустить всю
            грязь
                в траншеи.

Оттого,
                я и распятый повис —
            В собственной,
                унылой
                душеньке навечно.

        Я мечтал,
                клянусь,
            мечтал —
                о маленькой девочке!

    А я,
                молился,
            упорно тужась.

    Помню,
              был у Бога я.
        Там мебель стояла,
                пол брусчатый,

                Но,
            атмосфера,
                не поверите —
                убогая!

                И говорил,
      Я
                с нашим Создателем,

                И проклял,
                и
      наградил —
                Тобою,
                моя ненаглядная:

        Светлые волосы,
                на —
                изголовье...

            Твой —
                отстранённый
                баюкающий
                взор;

    В моем
                мозгу:
            вылезла
                пролежень,

                Чтоб уложить
      туда
                твое лицо.

    Знаешь,
                мне —
      без тебя
                солнца
                нет.

            Услышь же —
                как больной вопль
                глушит.

    Как больно мне,
                но счастлив,
                что есть —

                На моих,
            твои приторно-сладкие
                губы.

            А мне
                не любить,
                не ревновать –
                не выходит.

                Знаешь,
            честно:

      Ты избавляешь
                от тьмы и боли.

                Но без этого,
            как то —
                пресно.

                Но ты —
            мечта моя:

(И З П И С Ь М А)

    "Ты мое...
                облако!
                Или солнышко...

                Я не знаю,
            любимая, но знаю, ты только —

                Способна...
            уложить спать меня,
                заставить улыбнуться
                и точка."

    Я с тобою,
                до боли,
                застенчив.

            И твой голос,
                лезвием,
                точно же

                Перелетами,
            как самолетный птенчик -
                Летит в мое
                нежное горлышко...

                (это все — от обид и ссор)

    А я не видел
                себя таким лыбящимся:

            Мне стены до тебя
                грел
                лишь ковер,

                А бардак был не творческий,
            он был бессмыслицей.

                Меня греет
                дождливый
                декабрь,

    Я потерялся
                в самом себе:

                Тишина,
            пустота,
                Тусклая лампа.

                Яркая лишь фотография твоя —
            на зашкрябанной стене.