Средь спелых яблок был подгнивший плод,
Он прятал бок и запах разложенья.
Его заметив, думали, сойдёт
И так, оставить можно без движенья.
Но все плоды, что были рядом с ним,
Заражены, темнеют, плесневеют.
И вот уже ущерб невосполним.
Кто промолчал, компостом руки греют.
Но больше всех потерям этим рад
Тот, кто тайком нанёс плоду увечье.
Его пила на яблоневый сад
Нацелилась, на племя человечье.
Из века в век за жизнь идёт борьба
И всякий раз не подлость побеждает,
Не алчный ум, не мор, не ворожба.
Наш сад цветёт и вновь плоды рождает!
Плоды
© Copyright: Галина Цыганкова, 2025
Свидетельство о публикации №125111304540
Свидетельство о публикации №125111304540
Рецензии