Не греет ничего томнее,
чем в марте Первые цветы.
Чем та, не лживая улыбка
Ее изящной простоты.
Она как Божье снисхождение.
Затмив собой пороки прежде.
Чем ты успеешь обомлеть
От той всевышней красоты.
Отняв Цитеры. Лик прилежный.
Она окинет взглядом звезды.
И не пропустит ни одной.
Согреет их любовью прежде,
Чем те отправятся туда.
Где не подвластны даже строки.
Сего печального письма.
Прошу прощения. Запоздал.
А разве у любви есть срок?
Но разве, это важно?
Ведь ты простишь мне все пороки.
Все те, ужасные черты.
И даже брошенный в степи
Я буду верен лишь тебе.
И даже в роковом несчастье.
Найду Прекрасные черты.
Когда со мною рядом ты.
И скажешь: "милый, будь со мной".
А я молча окунусь в объятья нежных
Рук твоих, прелестных.
И я усну.
Морфею навсегда предавшись..
Ода о Любви
© Copyright: Матвей Лунин, 2025
Свидетельство о публикации №125111303656
Свидетельство о публикации №125111303656
Рецензии