Принтер
Он десять лет не спал в углу,
бумаги пропускал,
через нутра тепло и мглу,
пластмассы и металл.
Он безотказен был, как бог,
которому скажи,
чтоб постарался он, помог,
с которым, славно жить.
Шли дни, терялась даль во мгле,
бумаги шли и шли,
они ложились на столе,
в покое и пыли.
Копились, шли на передел,
среди иных газет,
а принтер, все в углу пер***,
казалось, сносу нет.
Но был ноябрь, мрачный день,
не выдержав труда,
он замер, меж углами стен,
он всех послал туда,
куда бумагам путь за тем,
на передел всегда.
И угол тот, осиротел,
где принтер проживал.
Бумаги, пожелтели те,
рассыпался металл.
Нет в мире вечного ничуть,
кто в угол заключён,
устанут все когда- нибудь,
хоть бог, хоть фараон.
11.2025.
Принтер
© Copyright: Александр Позгорев, 2025
Свидетельство о публикации №125111303264
Свидетельство о публикации №125111303264
Рецензии