Трауром черным смердит
с Украины.
Ветер холодный. Нагие
березы.
Пусто на улицах. В душах -
руины.
Боль. Ожидание. Проводы.
Слезы.
Рота двухсотых - уж с нашей
сторонки
Стала небесной над полем
багровым...
Но все летят и летят
похоронки
Детям, родителям, будущим
вдовам...
Кровью пропитаны к ночи
закаты.
Кладбища. Флаги. Венки.
Обелиски.
Едут от нас вновь на службу
ребята,
Вложив в рюкзак фотографии близких...
Видят ли парни там нашу
Победу?
Верят ли в щедрость солдатской удачи?
Вдруг мы плутаем по
ложному следу,
Цели не зная, решаем
задачи?..
Кто скажет правду - куда
и докуда
Путь их лежит от
родного порога?..
Сколько еще ждать смертей
нам оттуда,
В рай ли уводит погибших
дорога?..
Знать бы, к чему нынче
теплые росы,
Знать бы, зачем нынче
столько рябины...
Душу терзают вопросы,
вопросы
В недрах ночей нескончаемо
длинных...
Вопросы
© Copyright: Серёга Гущин, 2025
Свидетельство о публикации №125111302729
Свидетельство о публикации №125111302729
Рецензии