Моя Осень

Разговор подходит к концу.
Время - два сорок, тихая осень
Как срочник, дремавший на посту,
Я пропустил что-то важное очень.

Что жило между строк
Не дьяволом, счастьем,
что грело мою
застудившую шею.

Не что-то конкретное,
но что-то такое,
от чего дальше жили
люди в траншеях.

И знакомы будто
мы были давно
слова ложились
легко полотном.

И маска снялась,
не чуя опаски.
Мне нравится сырость,
тебе запах краски.

Твой папа эдакий,
и мой папа такой же.
Мы оба похожи
и любим смеяться.

И спать неохота,
хотелось бы сплавить
тебя и себя,
чтобы не расставаться.

Находясь даже рядом,
тебя не хватает.
В тебе утопился бы,
чтобы остаться.

Как Мартин Иден,
плывя до конца,
усердно гребя,
Твоим давлением сжаться.

Прошлое и будущее растворяются
В твоём присутствии глянцевом.
Нога судорожно мотается,
будто в ней нехватка кальция.

Рядом с тобой в лиминальности
отдыхаю в тихом закулисье.
Проведём время, течение быстро
и дальше продолжаются наши жизни.