Философ

Комната три на четыре,
Стол и торшер,
Разбросаны книги, бумага и ручки,
А рядом хромая кровать, шифоньер,
Мой старенький стул
И тень в виде кучки.

Тень — это я, одел что попало,
Холод собачий,
Рифма не кормит, в кармане дыра,
На улице ночь.
Голодный мой кот, и хлеба ни крошки,
Брысь, невезучий.
Кот прыгнул на стол, хвостом по торшеру,
И прочь.

Лампа мигнула, а я не успел,
Кричи не кричи,
Учёный мой кот замёрз возле дуба
В тёмной ночи.
У Пушкина сказка да цепь золотая,
Коту хорошо,
А я лишь мечтаю, кормить забывая,
И кот мой ушёл.
 
Мыши скреблись на прошлой неделе,
Не слышно нигде.
О, мудрый котище, он понял всё сразу:
Быть здесь беде.
Но мозг мой упрямо вёл к эшафоту,
Забыв о еде.
«Не хлебом единым, не хлебом единым», —
Твердил сам себе.

Не хлебом единым, но с хлебом едим мы,
О, как я продрог!
Голодное тело, но мысли о вечном,
Высокий мой слог,
Нашёл себе место, здесь тихо, но тесно,
Я мышка в норе,
А может, философ?
Да кто бы прижился В этой дыре.