О, пустота, шипящая из сердца,
Ты гравируешь вечным холодом своим.
К себе на подзарядку подключаешь,
По венам звуком сумрачным скользишь.
С какого севера, иссушенного юга,
Вонзаешься настильно, как стрела?
И почему так много для тебя я значу,
Что ось твоя через меня прошла?
Бежишь машиной тёмной по грунтовке
И фарами впиваешься в глаза.
Прижатый светом, прошибающим до корки,
Губами рыбьими хватаюсь за тебя.
Зачем ты даришь мне свою безбрежность пыткой,
Наматывая мой каркас на колесо?
Ты хочешь, чтоб я стал простой открыткой
В твоём альбоме — стертым, как серсо.
Плоский сувенир
© Copyright: Григ Че, 2025
Свидетельство о публикации №125111208592
Свидетельство о публикации №125111208592
Рецензии