Проводник

В начале было безымянное Море,
Где Тьма стояла, не зная, как сиять.
В бескрайнем, неподвижном разговоре
Себя Собой Она пыталась осознать.
В Ней не рождались ни пути, ни лица,
Лишь тихий жар невысказанных нег.
И Абсолют, готовый разразиться,
Хранил в Себе потенциала оберег.

И вот в Нём вспыхнуло: «А если
Я разделюсь на тысячи огней?
Где каждый станет родовым древесом,
Путём, дорогой, жизнью из людей».
Так ток пошёл, прозрачный и горячий,
Вниз по ступеням к плотности времён.
И каждый Мир, и каждый оком зрячий
Уже был Им, но вроде бы «не Он».

Рождались небо, камни, реки, травы,
Поток сгущался в плоть и города.
И человек - проводник Его забавы,
Вдруг начал помнить смутно: «Это - Я».
Но, вселяясь в тело, среди боли,
Он слышал крик испуганных сердец:
«Не верь себе, живи по общей доле,
И не высовывайся, маленький боец».

Так вырос мир автоматизма и привычек,
Где «НАДО» стало главным божеством.
Где ток души ломали словно спички,
Живых идей  об мелкий страха стон.
И человек, уставший от разлуки,
С самим собой играя в «я - не я»,
Носил внутри сопротивлений муки,
Где рвётся ток и держит колея.

Так напряженье тихо подрастало
Между «могу» и между «как живу».
Глаза смотрели в точку очень вяло,
А ночью снились песни наяву.
Ты мог бы петь, но прячешься за числа,
Ты мог бы сдаться безусловной простоте,
Но голос в голове шептал: «Не быстро.
Живи, как все, в привычной суете».

Пока однажды утром в той же самой
Квартире, где всё «так же» много лет,
Ты вдруг услышал сердцем, а не драмой:
«Я больше не согласен на обед
Из крошек смысла, выданных на смену.
Во мне течёт что-то, чему тесно так.
Пусть я боюсь, но я признаю сцену:
Я проводник - не клетка и не брак».

И ток пошёл, не громко, но упрямо,
Сквозь страх и стыд, привычку быть ничем.
Ты начал делать себе маленькое «прямо»,
Вместо большого «лишь бы как, но всем».
Убрали лишний шум, закрыли двери,
Где душу пили кружками похвал.
И вдруг в тебе расслабились потери,
И мир слегка зажёгся и взалкал.

Ты понял: сопротивление не кара и не рок,
А слои страданий, маски и тревог броня.
Чем более честнее смотришь в этот блок,
Тем легче ток проходит из Источника Огня.
И тот же самый вечный Абсолютный
Вдруг проявился в жестах мелочей:
В том, как ты чай завариваешь вкусный,
В том, как молчишь честнее и прямей.

Так по спирали вечное Творенье
Через тебя формировало Мир.
И выбор твой не громкое ученье,
А каждый шаг сквозь собственный кумир.
Конца здесь нет: рисунок лишь сгущается,
То растворяясь, то двигаясь вперёд.
Где ток идёт - там форма обновляется,
Где сопротивление - там время не идёт.

И, может, в самом дальнем повороте,
Где снимешь свой последний панцирь-стих,
Ты вдруг увидишь: «Я не был в потоке,
Я был самим Потоком дел мирских».
Там больше нет ни масок, ни страданья,
Лишь Море, что  смотрит в рябь кольца.
И новый ток из первого дыханья
Уже в тебе рождает созерцанье Творца.