В баре играю в карты —
с пивом играю легче.
Курятся сигареты —
жизнь оседает в пепел.
Снова хочу сыграть я,
хоть за плечами — сорок.
Сорок высоких полок —
путь мой, надеюсь, долог.
Строю я полки выше —
выше горы из пепла,
выше церковной крыши,
выше всех птиц и неба.
Пепел и сигареты,
пиво, часы и карты.
Вечер курит устало,
дымом окутав
лето.
Скоро наступят морщины,
но докурю сигарету —
пепел ещё не выпал,
а докурилось лето.
Не сорок полок
© Copyright: Азамат Бектемиров2, 2025
Свидетельство о публикации №125111207511
Свидетельство о публикации №125111207511
Рецензии