Я уставшим таким, от себя, ещё не был

Я уставшим таким, от себя, ещё не был,
Как же хочется мне отдохнуть,
Чтоб поток прекратился и я позабыл
Эту тяжесть, сдавившую грудь.

Не тревожили мысли, пусть хотя бы чуть-чуть.
У всего должен быть выходной.
И для тех, кто однажды, осознали всю суть,
И для тех, кто является мной.

Всё как будто так просто, изящно, не броско,
А я и не смог вот понять,
От чего же на круглой земле всё так плоско
И сложно с душой совладать?

Не одобрен кредит, на последние силы,
В ипотеку взять счастье нельзя.
Пусть напишут потомки на надгробье могилы:
"Умер и жил, как не стоит, друзья".

Находил отражение былого во всём.
Избегал, что когда-то любил.
Постепенно теряясь, с каждым прожитым днём,
Незаметно полжизни убил.

Собирал тёплый пепел, от сожжённых мостов,
Отголоски чужих обещаний.
Получил, всё сложив, изобилие стихов -
Паноптикум вечных страданий.

Ощущал криво сросшиеся нервы души
И фантомные боли от чувств.
Можно долго терпеть всё, но глуши не глуши,
Боль есть высшая форма искусств.

Научиться бы жить, а не думать о жизни,
Не прокручивать снова, опять,
Представление о том, кем бы был я в отчизне,
Если мог бы я всё поменять.

Поезд едет туда, где проложены рельсы,
И тебе одному лишь решать -
Ты летишь с ним в обрыв, все тестируя стрессы,
Или больше не будешь мешать?

Я же сидя в вагоне, себя убеждаю,
Что в кармане счастливый билет.
Пусть не видел его и уж точно не знаю -
Сколько ехать ещё долгих лет?