Вот ещё один лист сорвался,
и лежит - сам себе не мил.
А когда-то в росе купался
и на солнце блистать любил.
Наслаждался он песней звонкой,
по соседству живущих птиц,
и качаясь на ветке тонкой
он смотрел на нас сверху вниз.
И ветрами его трепало,
дождик ливнем в лицо хлестал,
ну а он начинал сначала
в сотый раз, если что терял.
Был волшебным теплом хранимый,
и, конечно, была Она,
та, которую звал любимой,
но об этом - нет-нет, нельзя.
Он хотел чтобы это лето
вновь настало, и чтоб опять
поселиться на той же ветке
и росинкам стихи шептать.
Вот и выглядит лист усталым,
мало ль в жизни чего стряслось.
Он от лета был, просто, пьяным.
А мне, попросту, не спалось.
***
© Copyright: Анатолий Герасимчук, 2025
Свидетельство о публикации №125111206717
Свидетельство о публикации №125111206717
Рецензии