Русалочка

Год сирый приближается к дверям – я жду (уйдет он), чтобы повторять: я очень сильно, знаешь, повзрослела, не этого ли ждал ты и хотел? – и я живу в переплетениях тем, в строках и нотах сердце, а не в теле. Лишь где-то глубже плачет и болит, с тобой на парселтанге говорит, сверкая воспалёнными глазами; ты спросишь – я не знаю, почему, ты так пророс, и вжился, тишину собой заполнив остальным на зависть. Я не жалею, друг мой, ни о чем – но, опираясь о твое плечо, я научилась в чувствах не фальшивить, строками упоительно грешила, и разгорелась слишком горячо. Я знаю, эта искренность и боль, мои попытки быть самой собой тебе казались чересчур и слишком, ты опасался быть со мной мальчишкой и погрузиться в хаос с головой. Но разве хаос – этот океан, в котором золотятся облака, – такой бескрайний, ласковый и южный? Возможно, он тебе совсем не нужен – пейзаж и полутень издалека. Но мнится мне, что всё – туман и дым, что океан не заменить другим, что эти волны манят окунуться, и дать душой своей души коснуться, и отдохнуть, и насладиться им.

Год сирый растворяется во тьме, как растворился мой веселый смех – я не смеюсь, я тихо улыбаюсь; русалочкой свой голос отдаю, отраву молча, не поморщась, пью, и выхожу из пенных волн нагая, тепло стремлюсь в предсердиях хранить. Передо мною – города огни, и эти закольцованные дни, безропотно сияющее небо, и наших диалогов чуткий слог, и память о прекрасном, монолог немой мой в ритме неугасших слов….

Все это ты, пока со мной ты не был.

12 ноября 2025.