Дом

Лишь соль оставалась от стен Карфагена,
И ветер гулял по пустынным дорогам.
Сквозь тьму вопрошали безмолвное: "Где мы?"
В ночи уходили, их было немного.

Они уносили свой дом из осколков
Легенд и сказаний народов забытых.
В шкатулках, наполненных ситцем и шелком,
В бесцветных ракушках морских аммонитов.

Поэты распались на рванные стопы,
Без четкого смысла, лишь чуя беду.
Не завтра, сегодня их Константинополь
Сгорая, грозил превратиться в Стамбул.

Их дом оставался в стихах и  молитвах,
И в книжных страницах, что им не вернуть.
В звучании фраз, что суровою ниткой
Сшивали их веру, язык и весь путь.

Тени смертей, как века, мчали мимо.
Но поздно, уже разгорались огни
На стенах разбитого Йерусалима.
В последний рассвет собирались они.

Свой дом уносили на долгие годы,
Сквозь Треблинку, смерть, Бухенвальд
С небес, замирая, смотрел Иегова,
Наверно, их дом был в священных словах.

А мы? Куда пойдем мы, когда станет
Русский язык. как санскрит и иврит.
Где новый наш дом, пока точно не знаю
Но знаю одно, то, что старый - горит.