Что ты, Осень, наваяла?
Мне по нраву твой этюд.
Живописно разбросала
Листья. И в цвет неба пруд.
Поздний гриб в траве пестреет.
На стволах видна смола.
Дождик, нудно, влагу сеет.
Вспучилась от шин земля.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.