Наш август выцвел, как сухой гербарий,
истлел в опале рыжего огня.
Сырой ноябрь, старый антикварий
скупает позолоту у меня...
Мы словно в танце сорванных листочков,
что ветер гонит в разные края.
По лужам, по ухабам и по кочкам,
покуда не соединит земля.
Твои слова — остывший чай с корицей,
в них горечь трав и
сладость наших встреч.
Молчанье лихо — перелётной птицей —
срывается с моих сутулых плеч.
Мир стал бесцветным в тягостной дремоте,
под монотонный плач седых небес.
И только ветер на последней ноте
взвывает, будоража мрачный лес.
А дождь плетёт из ледяного шёлка
полоску траура на мокром полотне.
Любовь живёт, но нету в этом толку,
когда она уж
не жива
во мне!..
Наш август выцвел, как сухой гербарий
© Copyright: Станислав Лир, 2025
Свидетельство о публикации №125111205734
Свидетельство о публикации №125111205734
Рецензии