Хроники рок-хроника

Как это я удачно не попал в первые ряды - авангард,
сливки общества... А то мелькают раскрученные типажи -
больно смотреть... Ну куда - на место главного музло
критика поставили жеманного "педа".. Посимпатичней не
наскребли, по сусекам... Серёжа, блин, Домоседов... И
факультет журналистики, с пунцовым дипломом, и "Акулы
пёрьев".. В интеллектуальной игре засветился... Его и
спрашивают - какой музыкальный журнал основал Юрий сам
Визбор? - "Крокодил", - отвечает... Ты же 68-го года,
позорище... Я твоим ровесником, легендарный "Кругозор"
этот, на радиоле, до трухи прокручивал, вкрапленными в
него гибкими пластиночками... За чудо света принимал и
"Машину", и "Smokie", и даже замысловатых "Скоморохов"
Градского...

А взять нащих рок-героев... Самые достойные и внятные
не служили в армии - от слова "вовсе".. Смешно, когда
"Группу крови" подают - как гимн спасительного и до
кучи миролюбивого милитаризма... И удачно я загремел
в армию с отмазной, по сути, тахикардией... 110 ударов
пламенного мотора в минуту, в порядочном состоянии... А
иначе - сделался бы порядковым бас-гитаристом, пропил
бы гитару, выстукивал бы по столешнице инстуменальными
кулаками - жирно прописанную, в голове, партию... Да,
пацифик собственноручно нанес на запястье, в сжимающих
тебя - до одури, рядах этой самой... Иголка, нитки, да,
чернила... И на следуюший же, ясный и белый, поволокли,
да, на стрельбище... - Не могу я, на куски фаршируйте,
стрелять, даже по искусственным мишеням, - прапорщику...
Понятно, благодаря установочному тату, патрон заклинило
в патроннике, дергаю остервенело затвор, с умалишенным
буйством, таким, что остается гиблым вопросом - почему
не разнесло автомат на молекулы?..

А в центр я выбираюсь - исключительно за музыкой... На
автобусе, до памятника Свободы... Игрушечные, но живые
солдаты несут караул... Фоткаются туристы... "Лайма",
часы так называются - обелиском... Через трамвайную, да,
лыжню - магазин "Randoms".. Здесь я затариваюсь, вернее -
набираю себе повеселее сожителей... И перевожу их в свое
однокомнатное, но до бесконечности - вместительное и
уютное логово... Получается, что у моих знаменитостей -
двойное жилище... Само собой - квартира, и футляр, как
плоская шкатулка для драгоценностей...

Я достаю Лэйна Стейли, бережно, за края пластикового
кружка, не задевая поверхности, и говорю - Привет, да,
старина Лэйн... Прости, что долго не замечал тебя... И
носился - "Nirvana", "Nirvana".. Не расслышав еще твою
банду - "Alice in chains".. Эх, и задаете огня и шороху,
да.. Беру другое пластиковое солнце... - Добрый, Егор...
Знаешь, как-то поздние твои альбомы стали круче, веселее
заходить... Последний твой, "Зачем снятся сны" - как
могучая, добротная смесь "загранишной" психоделии 60-ых
с лучшими примерами советской эстрады...

Много, короче, в дому достойных парней и девушек... Да,
только не забыть включить музло центр... Главное - не
париться... И центр заглючит, пойдет заикаться, и диски
окажутся в царапках, грибковых пятнах... Техника - вещь
хрупкая... Но фигня это - по сравнению с потерей слуха...
Пальцы зайдутся неожиданно в треморе - попробуй диск в
лоток загрузить...

Все мы - под правилом относительности похоронены... Так
что... Добрый вечер, мистер Игги Поп... Как дела, мистер
Лу Рид?.. Как ваше ничего, мистер Брайан Молко?.. А вы
всё хорошеете, миссис Симон...