Засунув
нос
в столетние книги
и в мысли
столетние,
с проседью.. —
я тонула в слезах крокодильих
самых грустных
стихов.
Осенью.
Поздно ночью.
Так поздно,
что рано!
Разметавшись на множество "я",
залезая
поэтам
в нагрудный карман,
и ворочаясь, словно змея.
Надкусывая каждую пустоту
всех дней,
брошенных мимо тетради,
глазея в их комнаты,
сколько могу...
...ко мне уж подсела
В махровом халате..—
— Тоска.
Роднее и не отыскать...
Стекла из сердец,
накрахмалив передник..
«Да чтобы... Вас всех!..
Обнять, ..да рыдать!
Как честный попутчик
Но я ж
безбилетник!..
Тоску — это вы
Для других!
Для тех,
кто До Вас —
Намеренно.
А мне
всего-то
косточку взять!
От вашего древнего дерева».
Но никто, конечно,
не вырубит слов,
Им цвести
И цвести
в незабудки.
Прямо в душу плывут
присолёным пятном.
И под рёбра
ныряют,
как утки.
Столетние книги
© Copyright: Тутти Тинк, 2025
Свидетельство о публикации №125111205135
Свидетельство о публикации №125111205135
Рецензии