В туман в окошечки родни

Я тут немногий не из многих, - или из многих, - как сказать, -
Из малых малый, -  с  тех бывалых  - и до меня кто так бывал.
Хоть все равно он холодящий, сегодня дождь осенний тепл.
И я такой же, что такое,  рекой  распыл не в чернозём,

Не в краснозём, а на песчанник и как печать где солончак!
Как вой несбывшийся наполнить,  среди не сбывшихся, и мне,
В судьбе обкраденной сначала, не  ханский, сбившийся колчан   
До тридцати, - на лыжи, - выжить, - на злых смотринах на коне ль!

Мой полководец не отпрянет, глядя  расправою в меня,
Он сразу вспомнит "идиота", что на заре  бренчал в туман!
"Если поэт, то где поэма, -  где сокровенная любовь?! -
Он скажет:   на стреле  немного есть не подчищенная кровь!

Но нет мне славы с твоей песни, - зачем - зачем мне не о мне
Поэт?! Я сам из интернета сбежал, ломая шпингалет, -
Поэт - и сам, а ревность реет, и помню жили мы во зле
Поэты, мать  вашу за это - в орду  расстрела сигарет!

Могучим глоткам на потеху, пусть погогочут же они!
Пусть зло хохочут ваши лета, когда живые только пни!
Макушки, комеля и корни вот уж как тени в наши дни!"
А листья мокрые стучатся в туман и в стёклышки родни!