Среди полночи ветер разбудит меня,
кулаками стуча в незакрытые ставни.
До зари просижу у живого огня
жаркой печки, роман стародавний листая.
Унесённый ветрами, в другой приживусь
жизни странной, на нашу совсем не похожей.
И миндального времени горестный вкус
с пожелтевших страниц пригублю осторожно.
Настоящее канет в сентябрьскую тьму,
и непрошеный ветер за окнами сникнет.
Не подскажет никто мне сейчас - почему
нет дороже зачитанной выцветшей книги.
Дом уснул, тольки тени, обжив потолок,
в зыбком мире теней продолжают движенье.
Как у книги, у жизни есть свой эпилог,
где зловещее время потребует жертвы.
Догорают, становятся дымом дрова.
Время, выйди за дверь и счастливых не трогай.
...На плече твоём родинки мягкий овал.
Эпилога не будет - мы вечны, как боги.
Эпилога не будет
© Copyright: Волков Ив Матвей, 2025
Свидетельство о публикации №125111205013
Свидетельство о публикации №125111205013
Рецензии