Афган

Мой отец защищал наш народ -
Пролетарий тогдашних всех стран.
Шли сквозь пекло, где плавился лёд,
Прямо в сердце, что звалось - Афган.

И сидели втроём до утра
Под свинцовой звездой небосвода.
Пролетавший над ними «тюльпан»
Уносил тела тех, кто «не смог»:

Не смог выстоять, взять высоту,
Не смог маме отправить письма,
Кто не смог в неравном бою,
Положив на кон свои жизни...

Был - Бульбаш, Хохол и Кацап,
И никто из них не был в обиде.
Разливали себе по сто грамм,
Вспоминая с Чернигова Витю.

Разделили последний махор,
Куски серого, чёрствого хлеба.
А по рации - новая боль:
«Гриша-Псков был взят духами в плен».

А теперь сквозь года три дружка
Укрывают все шрамы в душе.
Смерть тогда была так близка,
Все пред ней были в неглиже.

Они долго смотрели на небо...
Голос Дани из Могилёва:
«Уже скоро додому, братцы!»
Скоро…
А ему до сих пор девятнадцать.

Мой отец воевал за Отчизну -
За Великий Советский Союз!
Вместе с теми, кого сейчас кличут:
«Русский»,
«Украинец»,
«Беларус».