P. S

Доброе утро. Ты знаешь, на этот раз,
Я слишком многое понял, нашёл и стёр.
Я собираю семантику зимних фраз,
Прежде, чем кто-то во мне их швырнет в костёр.
Мокрые спички уже не дадут огня:
Небу не хватит последних надежд и сил.
Время приходит тебе хоронить меня
Где-нибудь там, где, наверно, я не просил.

Это мой пепел, оставшийся от игры.
Может быть, бархат, а может, земная гладь.
Я потерял талант строить свои миры,
Но остаются те, что я могу сжигать.
Где за инкогнито прячется эпоним,
От предисловия, к центру второй главы,
Белую пудру наносит на щеки мим,
Белая пудра прекрасно скрывает швы.

Это мой пепел из слов, опаленных в ряд.
Ход измерений ошибочен, слог понур.
Все одинаково красочно догорят:
Небо, Чернобыль, Везувий, бикфордов шнур.
Двери застенчиво выбиты, вход открыт,
Пепел, развеянный по ветру, ждёт трава.
Снайпер ослеп и стреляет почти навзрыд,
Это легко, если знаешь, что цель мертва.

Это мой пепел, просыпанный в полутень.
Снегом укрывший предгория и хребты.
Я бы хотел превратиться в осенний день,
В жёлтые листья, такие, как любишь ты.
Где-то в костре догорает мой личный Бог.
К тучам столбами уходит угрюмый чад.
Это не реквием, это последний вздох:
Жизнь эфемерна, но строки еще звучат.

Это мой пепел. Оставь его на огне.
Или развей на холодных полях зимы.
Серая жизнь с одинокой приставкой "не"
Может стереться у взявших её взаймы.
Крылья из сажи не дарят святой полёт,
Чья-то печаль ослепительно не светла:
Если одним суждено превратиться в лёд,
Значит другие должны полюбить дотла.

Это мой пепел. Развей его над водой.
Я - перерубленный лезвием, тонкий тросс,
Толпами, криками, мыслями, чередой,
Ртутными каплями из арматурных роз.
Мёртвые звёзды таращатся в пустоту
В слякотном космосе, смятом до самых пят.
Всякий воскресший уже не прибит к кресту,
Всякий убитый на этом кресте распят.

Это мой пепел. Развей его из окна,
Чтобы бесцельное пало и вознеслось.
Тонкие иглы не помнят узор сукна,
Но не забыли, что значит идти насквозь.
Как мельхиор, отпечатавший твой сигил,
Как антрацит, сохранившийся под строкой
Я прорастаю цветком из груди могил,
Чтобы быть срезанным ночью твоей рукой.

Это мой пепел. На кончике острия.
Как Уроборос не может разжать кольцо,
Так в одиночестве много гранёных "я",
В каждом из "я" проступает твоё лицо.
Шрамы не учат практически ничему
Даже живых, и кто внешне, остался цел.
Белый прожектор вгрызается в полутьму
Чёрное зеркало лижет больной прицел.

Это мой пепел из жил парашютных строп.
Вены желаний разрезали поезда,
Гордость покойника смажет свинцовый гроб,
Запертый в землю и стылую рябь пруда.
Пламя играет прямыми косых лучей,
Пепельный ангел в ладонях несёт цветы.
Я превращаюсь в текущий по дну ручей,
В синее небо, в такое, как любишь ты.

Это мой пепел. Развей его, словно дым.
Даже убитому нужен размах крыла.
Белую пудру стирает уставший мим,
Загнанно глядя в разбитые зеркала.
Всё недожитое перетечёт в смолу
Яркие всполохи гаснут в ночной тиши.
Пепел развеян. Река унесёт золу.
Пламя стихает. Скучаю. Люблю. Пиши.