Юность рисует нам карты с крестами,
Смелые планы на годы вперёд.
Кажется, мир у тебя под ногами,
Целая жизнь без проблем и забот.
Вижу себя я на Темзах и Сенах,
Книгу свою в магазинах всех стран.
Мне двадцать пять, и так медленно время
Тянется, с горкою полон стакан.
Думал, что буду бесстрашным и сильным,
Голосом тех, кто молчит в темноте.
Не утону в монотонности жизни,
Круговороте вторичных идей.
Где же теперь та беспечная дерзость?
В тридцать своих не летаю, а вот —
Завтра машина записана в сервис,
Еду в квартиру, где вечный ремонт.
Не покорил я вершину Эльбруса,
Не написал гениальный роман.
В офисе душном уныло и грустно,
Хочется лечь на любимый диван.
Я не герой, не пророк, не художник,
Я не сумел смысла в жизни найти.
Просто случайный усталый прохожий,
С которым, возможно, тебе по пути.
Прохожий
© Copyright: Роман Мневич, 2025
Свидетельство о публикации №125111203284
Свидетельство о публикации №125111203284
Рецензии