Я один...

Опять за стенами чужой разговор,
Осколки фраз, не понятых с полслова.
Их мир жесток, их мир так тесен,
А мой — лишь тишина и скрип потолка.

И в этой тишине я спрятан, как в коконе,
От тех, кто видит лишь себя в оконном стекле.
И кажется, что так спокойней и надежней,
Чем быть услышанным наполовину.

Но так хочется той искренности, нежности, ласки,
Что дышит, как живое, настоящее чудо.
Так хочется кричать от счастья, спешить с подарками домой,
Держать за руку, обнимать, быть не просто тенью.
Так хочется верить, что где-то есть та самая любовь,
Та, ради которой хочется просыпаться.

Я рисую в мыслях другой интерьер,
Где пахнет чаем и твоими духами.
Где каждый шаг, и взгляд, и даже ссора —
Не война, а часть большого диалога.

Где можно быть разбитым,слабым, уязвимым,
И не услышать в ответ холодное «успокойся».
Где помогать — не долг, а просто дыхание,
А радовать — естественное состояние.

Так хочется той искренности, нежности, ласки,
Что дышит, как живое, настоящее чудо.
Так хочется кричать от счастья, спешить с подарками домой,
Держать за руку, обнимать, быть не просто тенью.
Так хочется верить, что где-то есть та самая любовь,
Та, ради которой хочется просыпаться.

И эта тишина, что раньше оберегала,
Теперь звенит на самой гранной частоте.
Она не защищает, а лишь констатирует
Пустоту, что растёт внутри, как лёд.

Да, я один.
И это пожирает меня изнутри.
Я один.
И это пожирает... меня.