Злой поэт

Мотыльком заглядываю в окна
Ноябрь холоден-лечу на свет...
Ведь чем душа- огня теплее нет.
Да и без зонтика так некомфортно мокнуть.

Люблю заглядывать в окно к поэтам.
У них тепло почти всегда и тихо.
Я жду,когда все звуки стихнут...
И опускаюсь на тетрадь. Без света.

Бывает, засыпаю сладко...
Читая строки теплой и приветливой души.
Читая чьи то сны и о любви мечты.
Но на жестокость, нет, увы, не падка.

Но иногда влетаю невпопад.
К поэту в душу, где так холодно...И сыро.
А с виду, вроде, стены так красивы...
И строки льются, будто водопад.

Но в строках спрятан нож...
Сокрыта бритва.
Слова-солдаты в жесткой битве.
А между строк болезненная ложь.

И страшно мне. Что в доме том, красивом
Нет настоящего чего то. И тепла.
А впрочем, это слов-игра.
Меня влетать в тот дом ведь не просили...

Невольно думаю,что это злой поэт.
К нему иль к ней уж точно, не влечу...
И все же. Может там зажечь свечу?
Поэт не злой...Там просто. Погасили свет.

12.11.25

А мотыльку и вовсе не уснуть перед первым творческим вечером. И в холодильнике есть свет. Но торта глупого, увы. Там нет.