Ответит кто, откуда к нам приходит время?
Ненужным став, куда уходит? Почему?
Увы, не даст ответа время - оно немо,
Ему метанья наши точно ни к чему.
Оно измятой простынею на веревке,
Никем натянутой меж призрачных столбов,
Висит… Качается… и как татуировки
На простыне следы всех прожитых годов.
Событий, фактов, наших мыслей и стремлений,
Поступков, принятых решений… ну и слов.
И отпечатки наших взлетов и падений,
И даже виденных когда-то нами снов.
Не отстирать ту простыню, как не старайся.
Судьбой убористо исписанный дневник.
Лишь вечность зябкая, похожая на айсберг,
Глотает время неспеша, за мигом миг…
Время
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125111202252
Свидетельство о публикации №125111202252
Рецензии