Ноябрь подошёл на мягких лапах.
В усах запутался его туманный запах.
Мир за окном - как миска с молоком,
В которой растворили старый дом,
Фонарь, скамейку и твои следы.
Сижу, смотрю из тёплой темноты.
Всё стало тише, звуки тонут в вате.
И даже время будто бы некстати
Замедлилось и дремлет на ковре.
А я мурлычу в сером ноябре,
Что всё неважно: контуры, детали.
Мы их когда-то сами начертали.
Туман похож на доброго большого
Кота, что лижет стёкла. Снова, снова.
Он не скрывает, нет, он бережёт
Всё то, что беззащитно чуда ждёт.
И ты, мой человек, идёшь сквозь дым,
И кажешься мне чуточку святым,
Почти прозрачным, лёгким, невесомым.
Как будто незнакомым и знакомым.
Но, главное – не то, что там вдали,
А то, что сберегли в себе, внутри.
И этот миг, когда весь мир исчез.
Я. Ты. И наш ноябрьский занавес…
Кошачье, ноябрьское
© Copyright: Лидия Иволга, 2025
Свидетельство о публикации №125111202190
Свидетельство о публикации №125111202190
Рецензии