Всегда стучит как двигатель не той машины

Уже утро, не спится.
Мысли куда-то бегут, что не успеваю их догнать. Молчание как страшный суд: стоишь, слушаешь, что и как чего натворила. Как свалилась ты в мешок с картошкой, выйти не так просто, как сбежать от самой себя.
Тело как одежда даётся в жизни раз. Жаль, не кошка я сейчас.
У неё девять жизней. В этом что-то есть. Значит, сослужила. Увы, не человек.
Я иронизирую, не всегда есть время для утех, уделить внимание тому, к чему не привыкли: жить в спокойствии тишины.
Сижу, а что дальше? Каждый ищет, каждый что желает, слышит, но не чувствует то, чего-нибудь порадовало, свет зажёгся, глядя где-то вдалеке, теплее становится на душе, как с неба падения звёзд. Ты идёшь по ночному городу и мосту медленно, мечтая или читая книгу, будто судьба — она хозяйка, привет, ты как? Слова, которые люблю как саму себя, пока из тела не сбежала снова, как снег, и я приземлюсь как призрак, но не всегда даётся то, чего не может позволить себе обычный человек, как сейчас пишу, сидя на диване, к счастью, в электронном виде не стою, пока живу, чего-то жду, пока позволяют те, кто сверху смотрит, как телевизор работает 24 ч, а мы недолго стоим, слышим всё, но не себя, а надо.
Глядишь, наступит время тишины, как сердце всегда стучит, как двигатель не той машины, все марки разные разбрелись, но куда? Ответа нет, но вопрос стоит, где мы только внутри себя всё несём, куда летим? Вопрос.