Пушкину, на его матерные стихи

Велик Поэт, нет слов. Однако,
Стихи, что написал он с матом,
Терзают душу мне сомнением:
Зачем так поступил? Ведь Гением
Его считал мой вкус и слух,
А тут он ввел меня  в конфуз.
И понеслось:
Ах, Пушкин, он конечно плут,
И ловелас, и часто уходил он в блуд
С друзьями, а то и без друзей.
Грешил, и вел себя как дуралей.
Картежник, пьяница и хам,
Любитель пошлостей для дам.
(Ему бы нынче в Амстердам
На площадь Красных фонарей
Где могут крикнуть тебе - хей.)
Писал про это и про то -
В историю вошёл Поэтом.
В Онегине Певца убил.
(Его он вовсе не любил).
И юную Татьяну,
Которой думать о том рано,
Заставил размышлять о страсти.
А ей бы ещё слушать сказки:
Как королевич Елисей
Невесту ищет средь полей.
И на коне он скачет к скалам,
Где спит она в гробу хрустальном,
И поцелуя ждёт его.
Она ж Онегину письмо
Под утро нежно дописала,
И в нем волнением запылала,
Стыдом и страхом замирая,
И всю себя ему вверяя,
Ему напомнила про честь.
Какая для него была то лесть!
А он ответил грубо ей,
Что не готов для жизни сей,
И чувства, что она питала,
И пленницей себя избрала,
Своих девичьих милых снов,
Не для него:
Не создан вишь он для блаженства,
Ее напрасны совершенства:
"И сколько не любил бы вас
Привыкнув, разлюбил тот час".
Ну разве он герой для дамы -
Пусть посещал бы амстердамы.
Он франт, не нужный элемент.
Окончил. Продолжения нет.