Ты шептала слова, словно тени,
Словно эхо далёких дождей.
И в груди, где горели ступени,
Тлел огонь бесконечных ночей.
Ты просила: «Не стань лишь поэтом,
Не пиши для меня, как для всех».
Но меж строчек — и боль, и ответы,
Как немой и таинственный грех.
Я молчал, когда правда мерцала
В каждом взгляде, в дрожащей строке.
Настоящее просто молчало,
Растворившись в её тишине.
И теперь, когда ночь замирает,
Я листаю черновики,
Где меж строчек всё так же ближает
Твой шёпот — до боли в груди.
И во снах ты приходишь украдкой,
Чуть касаясь, как прежде, плеча…
Но в словах остаётся осадком
То, что сердце не сможет начать.
Я сжигаю последние письма —
Пепел падает, тает в окне…
Но любовь, как дыхание мыслей,
До сих пор говорит обо мне.
Шёпот между строк..
© Copyright: Бачуки Кучава, 2025
Свидетельство о публикации №125111108984
Свидетельство о публикации №125111108984
Рецензии